Si pudiera volar,
si quisiera reir,
si levantarme seria facil,
si caer no fuera normal.
Y despertar cada madrigada,
no fuera un sufrimiento,
si pensar en un mañana
y morir en este día.
Estas historias que matan,
y estas muertes que envenenan.
Muerden como serpientes
cazan como leones.
Muero poco a poco,
este veneno mata.
Lentamente me ahogo,
nuevamente en esta mañana,
Días que muero,
historias que matan,
mañanas que nuevamente
envenenan lentamente.
domingo, 4 de abril de 2010
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